Песня: Час сов [Куплет 1, Horus]: Я из тех сов, кому жалко тратить все ночи на сон. В сутках так мало часов. Я видел, как в колбе потоком крупиц струился песок Горизонта гноящийся шов. На багровом подбрюшье небес Проступает знакомых туманностей пыльный мешок.
Сколько топлива сжёг! Сколько бед пережил. Сколько тропок прошёл Сколько юных и глупых дешёвок, Приняв пару шотов, согрело постель нагишом.
Сколько с глаз было сорвано шор... Эй! Сколько грязи осело на том, Что креационисты считают своей Непорочной бессмертной душой - дрянным багажом
Застилает пространство оконная тьма, Оперируют пальцы иконками. Смутное время: на листике в клеточку выстрою мир, - Передумаю, скомкаю.
Верю: что было, то было не зря! Ночь обезглавит заря своей огненной кромкою Слово - материя тонкая: Чтолько корпел над огранкой, подгонкою.
Пусть, эта песенка - гадкий утёнок, Но знаю что точно не лебединая. Просто энергия освобожденная Приняла форму мне необходимую.
И в этом точно есть что-то от магии. Форма навязчивой маниакальности - Крайне мне нужное противорвотное средство От всей тошнотворной реальности!
[Припев, Зараза]: Пока ты дремлешь в объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты. Дремлешь в объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты.
[Куплет 2, Horus]: А в инстаграме окна все по-старому: Мчится метелицы белая конница. Сыпятся табором с неба снежинки Расхнистанной хвойницы.
Страхи ежовою шкуркою колятся, Где-то в груди деликатно иголочкой. Снова найдем апокалипсис там, В упаковке подарочной прямо под ёлочкой.
Я наперёд не загадывал, Космос нежданно-негаданно строчки подкидывал. Вновь воскрешал эти образы адовы, Чтоб осенило головушку бритую.
Невыносимо, - Как межсезонье сырое в России. Жить без иронии тут, я б наверное смог Не терзаясь ничем только после аутопсии.
Эй, не выходи из аккаунта, - Там ничего, только ямы, ухабы, Заборы, менты, бездорожье, Суды, нелегалы, бичи, бесноватые бабы.
Там тротуар пересолен, как суп Твоей бывшей в заплеванной пятиэтажке Родился. Создал свою точную копию. Сгинул нелепой смешной еб*нашкой.
От этих полотен тошнит, Так что к чёрту стоны илотов Тридцать - не стольник. Стоик не стонет Мой голос несется по оптоволокнам пусть.
Безнадёга и слабость для светлых надежд Сколотили гроб плотненький Только я, как прокуратор Понтий, Взял да и распял этих горе-плотников!
[Припев, Зараза]: Пока ты дремлешь в объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты. Дремлешь объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты.
)