Atton
( off
)
(
22:19 10-01-2016
)
Просишь об осадках зиму – жадину,
А она чем дальше – тем нудней…
Зябко ночью в поле горожанину –
Не видать ни звуков, ни огней.
Днём повсюду лепота аляпая,
Ночью – только мины от коров!
И когда же до меня дочапает
Знойная пейзанка с хуторов?
Упаси святая богородица –
Я уже и трезв, и не лукав:
Мне тут не стоится! И не бродится!
Я тут вовсе – не пришей рукав!
Слышен звук… какой-то неизученный,
Шепчущий о чём-то небольшом –
То ли это мыш хрустит фундучиной,
То ли лисовин – самим мышом?
А вот это? Что услышал справа я?
В темнотище некого спросить!
Может, это гидра многоглавая
Срочно ищет кем бы закусить?
Дальше – больше… Уй ты, мама рОдная:
Нечто побрело на водопой!
Ишь, как громко лужа полноводная
Хлюпает под мощною стопой!
Кровосос мне на голову свалится,
Или сам собой сейчас помру?
Ишь, как филин гулко заливается…
Не к добру! Вестимо, не к добру!
Зря луна горит пожарной каскою –
Ночь и с ней как чёрная дыра,
Лишь цыган с ворованной савраскою
По-над речкой щиплет клевера.
То ли я другого поколения,
То ли прилетел с другой звезды?
Не хватает трезвого мышления,
И снежка… Короче – лабуды.
Atton
( off
)
(
22:43 10-01-2016
)
Вот соловей уселся на бодылку,
И серенадит за строкой строку –
А старенькая птичка вьёт могилку
И проскрипеть готовится «Ку-ку!»
Пока щеглы веселье затевают,
Пронзительно неся белиберду,
На чадной кухне гуся отпевают,
Укладывая плоть в сковороду.
За каждою несбывшеюся встречей
Случается разлука навсегда…
Всё бытиё – клубок противоречий,
Всё, что идёт – приходит не туда!
Во – всю фальшивя на последнем такте
Коты заводят дам на пустыри –
А где-то, заворачивая лапти,
Бормочут песнопенья кустари.
Фортуна, чуть прикрывшаяся газом –
От слова "фатум" у неё фата –
Колышет перед носом медным тазом,
Хотя танцует танец живота.
Нет, кое-кто отходит от программок
Плюясь, что явь цинична и пошла:
К примеру, принц поджёг воздушный замок -
Нашлась принцесса! Правда, не вошла…
Дальнейшее окажется бурлеском –
Для эдаких оказий все шустры!
А над Парижем пролетают с треском
Фанерные воздушные шары.
И панихидно ёкает утроба
Когда держа за шкирку, как ужей,
Кладёшь в ларец из дуба в форме гроба
Портреты нерождённых миражей…
Atton
( off
)
(
22:47 10-01-2016
)
Рождество, а чуда нету.
Не запасся чудом впрок.
Как обычно: сигарета,
Закопчённый потолок.
Ясный месяц не украден,
Не попали в рот блины.
Красть Луну? С чего бы ради?
Улицы освещены.
Никакой сижу на стуле,
В рюмке ждёт меня печаль.
Хоть бы ведьма заглянула,
Хоть бы чёрт меня побрал! Atton
( off
)
(
09:20 24-01-2016
)
По небу летят утки.
Летит уголком стая.
Мне хочется к ним жутко.
Они же - на Юг, знаю.
Они зимовать будут
В каком-нибудь там Чаде,
А я тут бумаг груду
Лопачу жратвы ради.
Их будут кормить дети,
Им будут махать руки,
Им солнце всегда светит.
Я к уткам хочу, сцуки!
Я к уткам хочу, гады!
Чтоб стала мечта - былью!
Свободы хочу ради!
И чтоб за спиной - крылья!
И чтоб вместо ног - лапки,
И чтобы как все - крякать
И чтоб - не нужны тапки,
И чтоб - нипочём слякоть!
И чтобы моя Нюся
(Она, как и я, утка)
Ушла б от меня к гусю,
А я бы страдал жутко.
И чтоб я летел, плача
В красивейший день, летом
И тут бы в меня, значит,
Предательски, влёт, дуплетом.
Мой трупик несёт Бобик,
Хозяин его хвалит,
Утятница - мой гробик,
Стакан до краёв налит.
В живот насуют яблок
И салом натрут шкурку
А после - сожрут, падлы,
А после - споют «Мурку»…
А после - ещё песню
Про то, как «летят утки»...
Я - так не хочу. Честно.
Мне даже чуть-чуть жутко.
Я лучше куплю водку,
Я лучше попью сутки,
Я знаю теперь чётко:
Не надо мне быть уткой!
P.S. Всё ужасно в жизни зыбко. В общем, я хочу быть рыбкой!
Atton
( off
)
(
20:40 24-01-2016
)
Поэтически размыслив,
С грустью глядя в окоём,
Захотелось вверх ли, вниз ли,
Оказаться как-то в ём, -
В том пространстве захудалом,
Полном страсти и огня,
Слишком явно не хватало
Долгожданного меня.
Словно где-то на картине,
Второпях ли, от греха,
Не хватало в середине
Очень важного штриха.
Ощущение такое,
Что какой-нибудь шлимазл,
Из кусков картинку строя,
Потерял последний пазл.
Весь в тревожном беспокойстве,
Хоть спокоен был допрежь,
Мыслю: как в мироустройстве
Залатать собою брешь.
А невидимая сила
Иссушала естество,
Дисгармония давила,
Нарушая статус-кво.
И решил я: Будь, что будет,
Там потом сообразим!
И отважно вышел в люди...
А точнее – в магазин…
Atton
( off
)
(
20:50 24-01-2016
)
Раз в крещенский вечерок
Собрались подружки.
Вмиг открыли бутылек,
Тяпнули по кружке,
Стали снова наливать -
Нашим только дайте...
В этот миг вмешалась мать:
"Лучше погадайте!"
А чего ж? Могём и так!
Предки как гадали?
Говорят, стянув башмак,
За порог кидали.
Тут же - на балкон бегом
(Дом - многоэтажка)
Да с балкона - сапогом,
На размах, с оттяжкой!
Слышат, снизу чей-то стон.
Да, не промахнулись!
Враз покинули балкон -
Проверять метнулись:
Кто там суженый у нас?
Видят - дело худо.
Сапогом подбили глаз
Дворнику Махмуду.
Что зашибли наповал,
Думали вначале.
Но внесли в его подвал,
Там и откачали...
У него теперь гарем:
Утром чуть светает -
Дружно жены (целых семь!)
Двор наш подметают.
Так лишил девчонок рок
Жизни беззаботной...
Нужно было брать сапог
Дедушкин, болотный!
ПЕРСЕФОНА
( off
)
(
17:46 26-01-2016
)
Мой папа - вампир,
Я с вами честна.
Вот полночь уже,
А мне не до сна.
И нет у нас замка,
В гробах мы не спим,
Но с папой беда -
Что-то странное с ним.
Он днем не выходит,
А только лишь спит,
А ночью он снова
из дома спешит.
Утром вернувшись,
Он может сказать:
"Ни жив я ни мертв" -
И снова в кровать
Мама, тайну узнав,
Лишь махнула рукой:
Твой отец не вампир,
Он сторож ночной.
Atton
( off
)
(
21:22 26-01-2016
)
Из могилы вылез Моголь
И сказал: «Здорово, друг».
Автор: Моголь
Как бесчестия - девица,
Потепления - пингвин,
Эксгумаций не боится
Только честный гражданин
(Федуард, Дейтерий, Ржавый,
Путин, та же Гюльчатай...
Только гордость за державу!
Лет уж десять, почитай.)
Гроб-то старый - надо много ль? -
Монтировка да стакан -
- Что за труп?
- Какой-то Моголь.
- Мафиози?
- Графоман.
...Он лежал, прямее члена,
В небеса уставя взор...
- Да-а-а... Поэзия нетленна. -
подытожил прокурор.
Atton
( off
)
(
21:36 26-01-2016
)
Солнца луч сосульку лижет,
В прошлом праздные деньки.
Встало полстраны на лыжи,
Пол – откинуло коньки.
Кто-то едет в катафалке,
Кто-то мчит на лыжах в бор.
Пялюсь, в наст воткнувши палки,
На естественный отбор.
Поражён, само собою:
В схватке с водкой и вином,
Дуба дали не в забое,
А за праздничным столом...
Отдыхая, пали ниц же!
Хочешь – плачь, а хочешь – ной…
На душе – сплошной Фэ Ницше,
Под ногами – снег сплошной.
Вдаль бежит лыжня кривая,
Мыслью вслед скольжу по ней:
«То, что нас не убивает, –
То нас делает сильней!»
Atton
( off
)
(
21:57 26-01-2016
)
Тёплый шарф не будет лишним,
Без кальсон коленки мёрзнут.
Каждый аккуратно дышит,
Пережёвывая воздух.
Каждый натянул на брови
Сверху – шапку, снизу – свитер.
Все меняют группу крови
На спиртовый заменитель.
Нос за варежкой ютится,
Пара глаз – японской щёлкой.
Как мороз не колготится,
Аппетит – за обе щёки!
Сала шмат – на всякий случай,
Водку с перцем – первым блюдом.
На десерт – чеснок вонючий –
Профилактика простуды!
На дорогах, как на лыжах,
Шелестим на пятой точке.
Всё к природе как-то ближе,
Если рёбрами – по кочкам!
И – по бабам! По метелям,
По сугробам вровень с крышей!
И останется до цели
Только дюжина штанишек.
[ред.
Atton
26-01-2016 в 22:04]
)